Je m'étais moqué d'elle, toute la nuit. Je l'avais chariée, sans cesse, de sept heures du soir à cinq heures du matin. A propos de son âge, de ses lunettes, et de ses cheveux gras. Je m'étais moqué d'elle. Sans penser à mal, mais je l'avais fait. Je l'imaginais enfilant son blouson de cuir, détachant ses cheveux et laissant cette longue mèche brune tomber sur une bouche qui s'ouvrirait de nouveau lorsqu'un poulet n'ornerait plus son maillot rouge.
Je riais en la voyant passer la lavette sur les poulets morts qui encombraient le sol. Je riais en la voyant passer l'éponge sur les traces de sang qui parsemaient les murs. Je riais en la voyant s'énerver sur ces friteuses qui ne fonctionnaient jamais comme elle le voulait, et faisaient vraiment rien qu'à l'embêter.
Je l'avais charié, cette jeune femme de vingt-sept ans, cette jeune femme qui ralait lorsque je lui faisais remarquer nos neuf ans de différence. Elle avait semblé véxée, mais comment aurais-je pu penser une seule seconde que ses cheveux gras n'étaient pas un accessoire de mode ? Qu'après avoir passé sa carte à travers la fente de la pointeuse, elle ne sourirait toujours pas ?
Il était cinq heures du matin. Je terminais de racler la graisse incrustée au fond de ces énormes bacs à friture que nous détestions tant. Elle sortait tout juste du vestiaire, un sac à la main, un pull sur le dos.
Deux chatons dans une corbeille en osier. Deux ridicules petits chatons dans une corbeille en osier, une corbeille en osier si minable qu'elle ne prêtait même plus à sourire. Un imprimé pastel qui se décollait, à force de lavages répétés, des grossières mailles rugueuses sur lequel il avait été cousu main. Deux chatons dans une corbeille en osier. Un de ces imprimés que l'on n'imaginerait jamais porter après ses 6 ans. 31 octobre exclu.
Je m'étais moqué d'elle toute la nuit.
Elle venait d'enfiler son jean trop court, de rattacher ses cheveux gras à l'arrière du crâne, et d'enfiler ce pull tellement minable qu'il aurait été cruel qu'elle le sache. Ses chaussures trouées, enfilées par dessus de grosses chaussettes blanches qui peinaient à masquer les poils qui dépassaient de son pantalon, trainaient à présent dans le graillon que les bouches d'évacuation dégueulaient sans cesse. Un petit flot d'eau crasseuse échoua sur ses semelles décollées.
- Attention, pas mes belles chaussures ! Encore, ç'aurait été les autres, d'accord, mais pas mes belles baskets !
Ce n'était pas de l'ironie.
Et ses chaussures trouées qui militaient pour le droit à l'euthanasie.
Quelque chose de niais dans sa voix. D'enfantin dans son regard. De triste, dans le fond de ses yeux.
Je m'étais moqué d'elle toute la nuit.
Il était cinq heures du matin, et je regrettais.
Je riais en la voyant passer la lavette sur les poulets morts qui encombraient le sol. Je riais en la voyant passer l'éponge sur les traces de sang qui parsemaient les murs. Je riais en la voyant s'énerver sur ces friteuses qui ne fonctionnaient jamais comme elle le voulait, et faisaient vraiment rien qu'à l'embêter.
Je l'avais charié, cette jeune femme de vingt-sept ans, cette jeune femme qui ralait lorsque je lui faisais remarquer nos neuf ans de différence. Elle avait semblé véxée, mais comment aurais-je pu penser une seule seconde que ses cheveux gras n'étaient pas un accessoire de mode ? Qu'après avoir passé sa carte à travers la fente de la pointeuse, elle ne sourirait toujours pas ?
Il était cinq heures du matin. Je terminais de racler la graisse incrustée au fond de ces énormes bacs à friture que nous détestions tant. Elle sortait tout juste du vestiaire, un sac à la main, un pull sur le dos.
Deux chatons dans une corbeille en osier. Deux ridicules petits chatons dans une corbeille en osier, une corbeille en osier si minable qu'elle ne prêtait même plus à sourire. Un imprimé pastel qui se décollait, à force de lavages répétés, des grossières mailles rugueuses sur lequel il avait été cousu main. Deux chatons dans une corbeille en osier. Un de ces imprimés que l'on n'imaginerait jamais porter après ses 6 ans. 31 octobre exclu.
Je m'étais moqué d'elle toute la nuit.
Elle venait d'enfiler son jean trop court, de rattacher ses cheveux gras à l'arrière du crâne, et d'enfiler ce pull tellement minable qu'il aurait été cruel qu'elle le sache. Ses chaussures trouées, enfilées par dessus de grosses chaussettes blanches qui peinaient à masquer les poils qui dépassaient de son pantalon, trainaient à présent dans le graillon que les bouches d'évacuation dégueulaient sans cesse. Un petit flot d'eau crasseuse échoua sur ses semelles décollées.
- Attention, pas mes belles chaussures ! Encore, ç'aurait été les autres, d'accord, mais pas mes belles baskets !
Ce n'était pas de l'ironie.
Et ses chaussures trouées qui militaient pour le droit à l'euthanasie.
Quelque chose de niais dans sa voix. D'enfantin dans son regard. De triste, dans le fond de ses yeux.
Je m'étais moqué d'elle toute la nuit.
Il était cinq heures du matin, et je regrettais.
